Nada (que decir)

En una de ésas, mañana, o en siete años más, o nunca nunca nunca, volveré a armar uno de esos artefactos terribles que hasta ayer me resultaban de tan fácil manufactura. Me sentaré aquí mismo y me haré parte del curso de las aguas. Le daré duro a estas teclas y haré el simulacro del fuego.

Los funestos

“Y cuando es de noche, siempre,
una tribu de palabras mutiladas
busca asilo en mi garganta
para que no canten ellos,
los funestos, los dueños del silencio”.
Alejandra Pizarnik.

y vaya si muerden duro las pestañas de mujer
y correrse la paja en septiembre
y las murallas sucias de iniciales
y el ardor de las vírgenes suicidas
y el rojo de sus mejillas chorreadas con leche de perro
y el cuerpo de mi criatura
diseminado en mi memoria

pero miento y sería mejor callar
pero miento y miente el lenguaje conmigo
tú también mientes
Alejandra no me mientas más
Alejandra por qué me dejaste aquí tan solo
tan acá de la partición de pequeños soles negros
tan allá de la piedra extraída de la locura

y al final de la batalla que siempre habré de perder
talvez sea cierto el aullido de mis entrañas
cuando la noche se abre
y derrama sobre sí
el jugo de mil hembras sin nombre:
poesía es todo aquello que no logro escribir
con los muñones que me dejé por manos

Qué se siente ser la calle más céntrica de mi ciudad

Voy a quedarme aquí, muy quietecito, muy calladito, muy carita de resignación, como un pájaro estrellado, como un asteroide guacho del cielo, como un quiltro hediendo a renuncia, hasta el día en que una lengua del mar borre con sus babas las canciones que no alcancé a escribirte en la arena de esta otra orilla.

Definición de la estupidez o el entusiasmo (sinónimos, como usted sabrá)

(De estúpido y -ez / Del lat. tardío enthusiasmus, y éste del gr. ἐνθουσιασμός).

1. f. y m. Acción de copiar un poema x de un blog x, pegarlo en un procesador de textos y guardarlo en Escritorio con un título x.
2. f. y m. Acción de crear en Mis documentos una carpeta titulada así: =).
3. f. y m. Acción de mover el archivo x desde Escritorio a la carpeta =).
4. f. y m. Acción de abrir el archivo x, leer la tímida mención a un sujeto que pintaba en silencio el terror musical de su cuerpo y suspirar porque ese pobre diablo era yo en palabras de alguien más.
5. f. y m. Acción de hallar un poco de felicidad únicamente en las cosas pequeñas y frágiles de la vida. Pequeñas y frágiles como la vida. Pequeña y frágil vida. Ah, la vida.

Dónde está Karina Paredes

Karina jugaba a corchetearse los párpados
decía estar harta de verse reflejada tan fielmente
en el charco de orina que le servía de espejo en la ruta
cuando sin ni uno regresaba a pie de la universidad

Karina jugaba a abrirse los ojos con una gillette
decía no haber visto nunca el nacimiento de una flor
que por eso no le quedaba más remedio
que hacer florecer claveles negros en sus ojos

Karina jugaba a hacerse cortes en las piernas
decía que le era necesario trazar surcos en la carne
como recordatorio de los sueños que modelaba
con plasticina azul imaginario mientras dormía

Karina jugaba a arrancarse las uñas con un alicate
decía “si algún día amaneciera enterrada viva
preferiría no tener con qué rasguñar en las piedras
la canción que nunca nadie me escribió”

a veces creo verla de sonámbula por la calle
arrastrando su corazón pegado a la suela del zapato
la sigo por infinitas cuadras sabiendo que no es ella
pero con la certeza de haber podido quererla tanto

Mi pintura (o los garabatos que el mundo ignoró)

I

Sepa Ud. que no me conoce, no me tiene cariño y me lee por morbo, que todo lo que escribo es un pedido de auxilio, un grito de socorro ahogado en la agonía de saberme incomunicable.

II

Días atrás, en Facebook, escribí: “Yo no soy ese enfant terrible que alguna vez dibujé tan torpemente. Yo soy el niño mudo que canta su canción de muerte en el último rincón del patio del colegio”. ¿Entiende a lo que voy?

III

Ahora déjeme contarle algo bonito poh: me ha nacido en el centro relleno de juguito de mi pecho un lenguaje nuevo, un río a punto de desbordarse en colores que jamás imaginé.

Me voy a matar, pero no pienso escribir un poema al respecto

Para qué, si mi vida toda fue charqui para los buitres de la belleza. Para qué, si mi vida toda fue un atentado contra la carne. Para qué, si el único poema que vale la pena escribir es el lenguaje terrible de mi sangre suplicándome no volver a fallar en la dosis en la hora de mi más oscuro alumbramiento.

Amiga

Tú no lo sabes, pero aquella tarde de jueves, mientras esperábamos la 14 encogidos en el paradero de siempre, yo a tu derecha protegiéndote del frío del viento occidental, tú a mi izquierda siendo la (mejor) amiga que no merezco, me sentí tan absurdo que quise destruir todos los espejos de la ciudad…

Allí estaba yo con mi dolor y la capucha de mi chaqueta cubriéndome la cabeza. Allí estabas tú preguntándome si quería que hablásemos de la pena que me rajaba la cara como un estigma de anticristo desvalido, ofreciéndome ese bálsamo para el alma que es tu amistad.

Ahora que no estás a mi lado ni puedes ver las lágrimas que corrieron debajo de la capucha de mi chaqueta en el paradero de siempre y que seguirán corriendo por el resto de mi vida como un río negro que desemboca estéril donde las horas ya perdieron su humedad, puedo confesarte que me siento guacho, que tanta soledad me terminará matando… y que soy tan tonto y estoy tan dañado de aquí dentro, que no me doy cuenta de que no estoy tan solo, que tengo una familia disfuncional pero hermosa, que tengo una luz imaginaria que sin querer ilumina mi oscuridad, y que te tengo a ti, a ti, a ti, amiga de mí.

Tú no lo sabes, pero aquella tarde de jueves, mientras esperábamos la 14 encogidos en el paradero de siempre, yo a tu derecha protegiéndote del frío del viento occidental, tú a mi izquierda siendo la (mejor) amiga que no merezco, me sentí tan absurdo que quise destruir todos los espejos de la ciudad, para no verme llorando enfermo de soledad teniéndote a mi lado.

Para la niña que me tiñó de azul la vida

“(Porque te amo)
Voy a parir un sol para ti”

- + – = +

Promulgar la aritmética de los corazones rotos y derogar las Ausencias con el resplandor de mi axioma: Felicidad es el resultado de la suma de dos Tristezas.